L'identité humaine
Elle est partout et nulle part, soluble dans la terre sur laquelle je marche. Effervescente pour un rien, d’aucuns la courtisent et la piédestalisent.
Sans la connaître ni bien la nommer.
Car c’est une aquarelle marron diluée comme la prunelle d‘une femme face à l‘amour. Une boue légère dont on peut sculpter et ériger le monde.
"Soluble dans la Terre", celle majuscule.
Petite flaque troublée par une feuille sans nervures ni sève.
Coupée, couperet…
Un papier plié
Un papier pour rester debout et choisir son pays, être enfin Homme planétaire, celui majuscule.
Terrassant la trop sûre d’elle, la mal nommée: l’identité nationale.
(signé: l'ET denté...)